今天，阳光灿烂，有微风静静地吹着我的发梢，吹我眼眶里旋转的水。今天，春天不在田野，在我柔软的掌心；花朵不在树枝，在我温柔的眼眸。今天，绿的草丛，绿的灌木，绿的禾苗，都自然而然、毫不矫饰地绿着。今天，以小城的名义，我站在三月的边缘，把春天推了一把，推进一首歌，推进一幅画里。

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三月的阳光，是一条温暖的河，哗哗地流向远方，流向树林和田野，流到画眉的唇边，抵在青草抿紧的嘴唇上。美丽的蔷薇，把最后一滴甘甜含在嘴里，小河弯曲向前，它泛起的细细浪花，有日夜梦想的大海模样，也有怦然心动的美妙。一朵半开的牡丹，停止摇曳，她从一滴露珠明亮的眼神里，看见了亲爱的人。

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的确，春天是一幅遗留在人间的画。这画，青山流水，这画，草长莺飞，明显大手笔。的确，春天的水，是时间酿制的酒，三月这把竖琴，无论你怎么弹，都无法弹动两岸风流；无论是住在岸边的一棵树，还是游动在梦中的鱼，都走不出这幅画的意境。无论河水的目光怎样清澈，思绪如何细腻，一切自然，都该过滤的过滤，该沉淀的沉淀，该直的时候直，该深的时候深，该浅的时候浅，一切皆有分寸。

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是的，这个春天，空闲的时候，我会说起小城的事，说起她的安静，安静得像新嫁娘，抿着的嘴里有淡淡的羞涩；我会说起她的美，美得像山坡上的野花，清新简约。是的，空闲的时候，我会看柳枝垂钓河的心事，空闲的时候，我会说：春天到了，我该把自己，种在春天的句子里。

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其实，春天也是一首诗，一首正在发芽的诗。王安石用笔轻轻一点，草就绿了，绿的惬意，绿的经典。而每一朵花，更是一个个含香的词。油菜花，踮起韵脚，跑进了乡村诗人的句子里，至今还没走出来。李白，苏轼，尤其杜甫，更是一次次把桃花的美，安放在三月的枝头。你只要饱含深情地亲她一口，她就会羞红一个春天，深红或者粉红，表白的都是一种无法言说的爱。

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春天还是一本书，是一本童年的书，一本烂漫的书，一本安静的书，一本甜美的书，我相信，每一本书都会温软鲜活，明媚可人，灵秀俊逸，清香四溢。当然，这本书也可以是一朵花，它会让我们读得齿颊含香，读得口舌生津，读得心地干净，读得意气风发。

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春天更是一首歌，一首怒放的歌。只要三月的竖笛一吹，到处都是芬芳的音符。有的半开半闭，有的紧咬嘴唇，有的纯洁得快要破了。不过每一次花落，都是一种华丽的忧伤。多么羡慕小草，永远不悲不喜地活着，多么羡慕麻雀，想起的时候起，想落的时候落。

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春天是美好的，更是短暂的。作为一个凡夫俗子，我想永远留住春天，至少让春天住得久一点。唯一的办法是把春天住在心里。此刻，阳光更是一种语言，心灵则是一棵开花的树，而真善美，则是树上绚丽的花朵……

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【你只要亲她一口，她就会羞红一个春天