唐河樊哥我们生命中的那些光芒曾经有位修行的居士告诉我：世间每个人

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曾经有位修行的居士告诉我：世间每个人都是一束光。人内心的善越多，光越强烈，越温暖。最有意义的人生，是用自己的光照亮别人，温暖别人。
对而我言，光已经跳出词语的范畴，成为怀念的一部分。他们曾出现在我生命里，给我爱和温暖。然而有一天他们骤然而逝，像风一样消失在岁月深处。
我一直在寻找他们的下落。
曾祖父离世时，我刚七岁。那时候，我对生死还没有切身的感受。只是模模糊糊地觉得，一个人的过世，就像睡了一个长长的觉，还会有再醒来的时候。曾祖父在灶伙屋蒸完一锅馒头后，躺在身后柴草堆上，安然地闭上了双眼。灶膛里的火，照着他慈祥的脸庞。笼屉里的热气，在屋内弥散。我不知道哭，不知道悲伤。只是感觉心像被什么掏空一样，无处安放。曾祖父的棺材被亲人们抬进玉米地，盖上厚厚的泥土，夯实成了一个土包。从此，孤零零地守望着村庄，守望着家园。春天，祖父会在坟地四周种上南瓜子。到夏天时，南瓜秧会爬满整个坟头，郁郁葱葱。每当秋风轻吹，南瓜便会在叶片中悄然现身。它们饱满、灿烂，挂着一层白霜，如同老屋墙上那张曾祖父的相片。那是唯一的一张。他穿着粗布白褂，朴素、和蔼、面善，枯瘦的脸上泛着古铜色的光，还是我儿时的模样。
祖父病逝时，我刚成家。他患有先天性心脏病。随着年岁的增长，病情越来越严重。他一直在老家，守着我们的老房子。庄稼早已经侍弄不动了，就把地让给了同族的人来种。勤劳的祖父每天闲不住，在院内院外种满了菜，还养活了一窝兔子。每次我们回老家看他，他都给我们摘满一大袋青菜，炖好一锅肉让我们吃。父亲回老家接祖父就医时，他的脸已浮肿得不成样子，说话上气不接下气。父亲有了某种预感。他让祖父端坐在正屋门前，准备用手机给祖父照一张相片。祖父也意识到了什么，从不爱照相的他，整理了一下衣服，勉强倚着门框，凝望着父亲，浮肿的脸上挤出了一丝苦涩的微笑。几天后，祖父在一场风雪中溘然而逝，享年七十三岁。那张照片，就镶嵌在他的墓碑上。每年清明节，凉凉的雨水闪烁着内敛的光，顺着他的脸颊，无声地流下来。
父亲病逝时，我也做了父亲。作为长子，我和父亲完成了一副家庭重担的交接。他和自己的长孙，仅仅见过一次面。记得那时，病入膏肓的父亲强撑着坐了起来，他虚弱得几乎抱不住小孙子。我在旁边帮忙托着，凑近让父亲看。父亲弓着腰，深情地望着孩子，眼睛里有明亮的光在闪动。我看到父亲瘦弱的双手，微微有些颤抖，像秋风中瑟瑟的树叶。好久好久。我忘不了那种颤抖。我摸到父亲那骨瘦如柴的手，透着丝丝寒意。记忆深处那种暖，已烟消云散。病痛掳走了他体内的残存的火焰。年仅五十六岁的他，留在我心头的颤抖，直到今天，仍未平复。
当我的至亲一个又一个，走进深远的怀念和祭奠。我相信了一个事实：你得到的爱有多少，承受的痛也有多少。得与失是公平的。它们相辅相成，互为因果。
芸芸众生，那么多的生命。他们在世间繁衍、生活、变老、逝去。他们也像我的曾祖父，祖父，父亲一样，燃烧过自己，照亮过别人。他们一开始就知道了自己的宿命，但他们义无反顾，无怨无悔。一代又一代，一个又一个家族，就是这样的生生不息，绵延不绝。
记得那年春天，我在马路边遇到一个残疾的女乞丐。她衣不遮体，面容憔悴，精神恍惚。在她脏兮兮的发梢间，斜插着一朵不知名的小野花。殷红的小野花在她头顶随风晃动。当时，我的心被针狠狠地扎了一下，隐隐的疼痛之后，产生了无限的悲凉，无限的怜悯。