在初雪的窗边的回忆
作者:黎荔
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立冬之日 , 今年冬天的第一场雪 , 过早地降临了 。 我靠在寒意袭人的窗边 , 被空气中的回忆围困 。 当我说着秋天 , 秋天已碎了 , 转瞬就消逝了 。 北风把雪絮吹袭了一整夜 , 路面 , 树丛 , 草地 , 屋顶 , 还残留着尚未消融的初雪 , 大地斑斑点点的 , 在阳光下微微闪耀着 , 如同满地回忆的碎片 。
这个时节 , 季节显得寂静荒凉 , 适合慢慢回忆慢慢整理一些过往的事情 。 想起法国作家、哲学家加缪的一句话:“一个人只要学会了回忆 , 就再不会孤独 , 哪怕只在世上生活一日 , 你也能毫无困难地凭回忆在囚牢中独处百年” 。 岁月是神偷 , 轻易偷走最珍贵的时间 。 往事不可追 , 但有回忆作陪 。 和回忆有关的 , 可能是一句话、一种触觉 , 一种味道 , 一首歌谣 , 一个场景 , 甚至是一个白日梦……有了可供追忆的事物 , 就不会是孤单一人 。
我们爱回忆 , 是为了再活一次 。 回忆是一种学习 。 如果不从回忆中学习 , 我们很难得到新的东西 。 回忆属于我们 , 因为我们理解它 。 在理解它之前 , 我们不能真正拥有自己的回忆 。
我们爱回忆 , 是创造身份的一种途径 。 我们从回忆中提取一个形象 , 细细品味 , 慢慢咀嚼 , 甚至也许是无意地、尽可能多地从中汲取营养——即意义 。 我们不只是重温那些经历 , 还试着去理解记忆中的形象和它所蕴含的情感之间的关系 。 我们其实是在创造自己的身份 , 重塑自己的身份认同和自我意识 。
我们爱回忆 , 是为了把过去的记忆一直带在身上 , 这也许是保持所谓的自我完整的统一感的必要条件 。 为了让自我不会变得越来越狭隘 , 为了维持它的容量 , 就必须把记忆当做一盆花一样 , 要记得常常浇水 。
我们爱回忆 , 不是因为回忆里都是美好 , 是那些伤和痛已经确定 , 我们不会再恐惧 , 而未来是那么的不确定 。
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发现回忆不管是愉快的还是不愉快的 , 都有一种悲哀在 , 虽然是淡淡的 。 我们为何要一再重复往昔的人生?以及当我们回忆往事 , 为何总是这般怅然?“只是当时已惘然” , 是一个人的故事 , 也是古往今来所有人的故事 。 我想 , 这份怅然是因为 , 人的整个一生就是在与时间抗争 , 所有的事物都将随着时间的流逝不断解体和沉没下去 , 无论你如何挽留 , 连试图挽留的那个你 , 也在一天天被流逝的时日卷走 。
回忆往事是逆流而上 , 就像多年以前我看过的一则电视广告:一堆支离破碎的玻璃片突然神奇地拼合起来 , 转眼间严丝合缝完好如初 , 鱼缸依旧晶莹剔透 , 鱼儿依旧畅快地游泳 。 真的 , 回忆就是这样一个时间的反向过程 , 破碎的玻璃鱼缸神奇地复原再回到桌子上 。 我童年居住过的那间老屋 , 甚至那条藤蔓掩映的小巷 , 早就被拆掉了 , 一切都长久地完结了 , 但在回忆和想象之中 , 我还时常回到那所记忆中的老屋里吃晚餐 。 厨房里的器物 , 桌子上的杯盆碗碟 , 昏黄的灯 , 灶间的柴火 , 勺子和汤碗碰撞的声音 , 一口暖锅冒着腾腾的白汽端上来 , 锅中菜肉在沸水里咕嘟翻滚 , 起落浮沉……各种细节如此亲切明晰 。 我早已告别了童年 , “永恒的活火”已烧毁了旧屋 , 也燃尽了过去的时光 , 但为什么我还可以穿越回去坐在熟悉的餐桌旁呢?那些好像已不只是回忆中的事物 , 它们转化成了我体内的血液 , 转化成了眼神和姿态 , 呼吸和习惯 , 难以名状的 , 而又跟我自身融合为一、再也难分彼此的一部分 。 我把童年的自己安置在一所业已不存在(因为已被拆毁 , 变成回忆中的存在)的房子里 , 在那已经消逝了的生活情景和泡沫里 , 从舌尖到心尖都是儿时无邪的喜悦 。
在初雪的窗前 , 追逐着自己的回忆 , 犹如孩子追赶蝴蝶 。 生活真是一块神奇荒谬的土地 , 种下去的是生命 , 收获的只是回忆 。 假设到了人生旅途的终点 , 在那传说里电光火石的一瞬 , 漫长的一生以高度浓缩的方式铺展在眼前 , 一分钟就是百年 。 在那样的时刻 , 我想我们终将明白 , 蜕去物质的空壳 , 人所拥有的 , 唯有回忆而已 。 它们像焰火 , 虽然注定要归于寂灭 , 但是在意识的夜景上 , 它喷薄而出的那一刻的亮度 , 几乎就是整个生命的亮度 。
《回忆》
回忆该是可触知的 , 无言的
像一枚滚圆的水果
像手指感觉到的旧棉布
光滑纯熟 , 像长满了青苔的窗台上
被风雨磨损的石块
回忆该是没有字眼的
【在初雪的窗边的回忆】像鸟群翱翔
回忆该静止在时间中
像月亮上升
像月亮一枝枝地解开
被夜色纠缠的树丛
像月亮把冬季抛于脑后
独自酣睡 , 在纯净的白云中间
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